São Paulo, oitavo andar.
Quatro, cinco, seis da madrugada.
Eu quero tocar você em lá maior.
Cheiro da falta em mim.
Eu não quero ir.
Aperto o peito enquanto espero.
Eu deveria ter guardado o seu sorriso dentro da garrafa.
Eu conservo o bigode.
Bigodes são antenas.
Parabólica saudade.
Acaso.
Eu caso.
Na Rua Augusta ou em Marte.
Outra dose de conhaque.
Trópico de Capricórnio.
Poesia de manicômio.
Sinuca.
Mordo a nuca.
"Não posso ser sua!"
O que é ser de alguém?
O amanhã é distante.
Qual é a senha?
O amor brincando de Jenga.
Pouco é quase muito.
Bar Puma ou guarda-chuva?
Adeus nunca esteve na moda.
Vai, mas volta...
Leleco.
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